Стивен Кинг. Мешок с костями -
66 >
ладони. Останавливаюсь, с интересом начинаю ее разглядывать.
Не теряй времени, вновь оживает голос в моей голове. Иди вниз. Тебе
надо писать книгу.
Я не могу писать, отвечаю я. Эта часть моей жизни закончена. Начались
следующие сорок лет.
Нет, возражает голос. И безжалостная интонация, которую я в нем уловил,
путает меня до смерти. Ты не мог ходить, а не писать, а теперь сам видишь,
психологический барьер исчез. Так что быстренько спускайся вниз.
Я боюсь, признаюсь я голосу.
Боишься чего?
Ну.., а если там миссис Дэнверс?
Голос не отвечает. Он знает, что я не боюсь домоправительницы Ребекки
де Уинтер. Она всего лишь книжный персонаж, мешок с костями, ничего больше.
Поэтому я продолжаю спуск. Ничего другого не остается, но с каждым шагом
нарастает охватывающий меня ужас, и где-то на полпути к темной громаде
бревенчатого дома меня уже бьет дрожь. Что-то там не так, там меня поджидает
беда.
Я убегу отсюда, думаю я. Убегу обратно, буду бежать до самого Дерри,
если потребуется, и никогда не вернусь назад.
Да только за спиной я слышу натужное дыхание и тяжелые шаги. Лесная
тварь уже вышла на проселок. И если я повернусь, одного ее вида будет
достаточно, чтобы лишить меня разума. Потому что надвигается на меня что-то
огромное, с красными глазами, злое и голодное.
И спасение я могу обрести только в доме.
Я шагаю дальше. Ветви кустарника, словно руки, хватают меня. В свете
поднимающейся луны (никогда раньше в моих снах луна не всходила, но и сон не
затягивался так надолго) шелестящие под ветерком листья складываются в
ухмыляющиеся физиономии. Я вижу подмигивающие мне глаза, растянутые в
ухмылке рты. А ниже - дом с темными окнами, и я знаю, что электричества нет,
ураган оборвал провода, и я буду нажимать на выключатель, нажимать и