Стивен Кинг. Мешок с костями -
99 >
- Помоги мне, - попросил я, не отрывая взгляда от Венеры. Наверное, мне
следовало что-то добавить, да только я не знал, что. Не знал, в какой я
нуждался помощи.
Этого достаточно, зазвучал голос в моей голове. На сегодня достаточно.
А теперь возвращайся за своим автомобилем.
Да только не собирался я возвращаться. Я наметил для себя другое:
спуститься к дому, как в последнем кошмарном сне. Доказать себе, что в
старом бревенчатом коттедже не прячется укутанный в саван призрак. План мой
базировался на мудрости Нового века. А мудрость эта гласила: чтобы
преодолеть собственные "страхи", нужно взглянуть им в лицо и выздороветь.
Но, пока я стоял у съезда и смотрел вниз на искорку фонаря на заднем крыльце
(крошечную искорку в море сгущающейся тьмы), мне пришла в голову другая
мудрая мысль, которая, в светлое, солнечное утро, возможно, и не покажется
мудрой. Мысль эта, в сущности, очень проста и предполагает, что страх есть
проявление инстинкта самосохранения, а потому, почувствовав его, надобно
послать все к черту и бежать. И в лесу, на исходе дня, второе толкование
казалось куда как более логичным, тут сомнений быть не могло.
Случайно мой взгляд упал на руку, и я с удивлением отметил, что держу
один из воздушных шариков: отвязал его, даже не заметив, занятый своими
мыслями. Он плавал в воздухе, на другом конце нитки, и в темноте я уже не
мог разобрать написанные на нем слова.
Может, никакой дилеммы и нет; может, психологический барьер никуда не
делся, и я не смогу спуститься вниз: буду стоять, как статуя, пока кто-то не
придет и не уволочет меня в лес.
Но происходило все это в реальном времени и в реальном мире, а в
реальном мире не существовало, во всяком случае, для меня, обездвиживающего