Стивен Кинг. Безнадега -
83 >
Громыхнул выстрел, пуля рикошетом отскочила от асфальта, и Джонни
взвился вверх еще до того, как окончательно понял, что стреляли не в него.
Он стоял на разделительной полосе, шатаясь как пьяный. Нижнюю часть его
лица заливала кровь, к которой прилип песок, образуя маленькие островки на
губах, щеках, подбородке.
- Эй, большая шишка, ты же обдулся, - донесся до него голос копа.
Джонни посмотрел вниз и увидел, что так оно и есть. _Как_ _бы_ _ты_
_ни_ _прыгал_ _и_ _ни_ _скакал_, вспомнилось ему. Левое бедро пульсировало
болью. Задница онемела, превратилась в кусок замороженного мяса. Джонни
подумал, что ему надо поблагодарить копа. Ударь тот повыше, его разбил бы
паралич.
- Ты жалкий писатель и жалкий человек. - Коп держал в руке огромный
револьвер. Он посмотрел на мешок с "травкой" и покачал головой. - Я понял
это не по твоим словам, а по рту, который эти слова произнес. Если б я
чуть дольше смотрел на твой безвольный и надменный рот, убил бы тебя прямо
здесь. Не смог бы сдержаться.
В пустыне по-прежнему выли койоты, совсем как в старом фильме Джона
Уэйна.
- Вы и так много чего наделали, - пробормотал Джонни.
- Отнюдь. - Коп улыбнулся. - Нос - это только начало. Кстати, тебе
это к лицу. Выглядишь ты теперь получше. - Он открыл заднюю дверцу
патрульной машины. А Джонни задался вопросом, сколько секунд, минут, часов
заняла эта маленькая трагедия. Он не имел об этом никакого представления.
Но за это время ни одна машина не проехала мимо. - В машину, большая
шишка.
- Куда вы меня везете?
- Куда я, по-твоему, могу отвезти обкурившееся красное дерьмо вроде
тебя? Естественно, в кутузку. А теперь быстро в машину.
Забираясь на заднее сиденье, Джонни коснулся рукой правого
нагрудного кармана кожаной мотоциклетной куртки.